Адресовано местному графоману. Зарядила орудие, приходится палить в воздух. Бегите, Сударь)
Строк поэзии чуткая лира
Льет мелодию в душу ему -
Хранителю таинства мира
И слов нетленных творцу.
Поэт - это имя от Бога.
Душа в небе, сердце в огне.
Страдание - суть его рока
В жизни пепле, её суете.
Не каждый, душу терзая,
Сквозь тернии к звездам идет.
У всех нас дорогая другая -
Грызть обывательства лед.
Грызите! Но только потише,
Строк наших - осколки воды
Никто не должен услышать,
Уж точно - слов вечных творцы.
Тссссс! Господа и дамы!
Признайтесь себе, я прошу.
Мы с Вами... Лишь графоманы,
И это вполне нам к лицу.
Что до Вас, конкретно, Любезный...
Знамя наше в Ваших руках,
На Ваших губах - наша песня
О беспутстве бессмертном в строках.
Шагайте вперед Вы свободно!
Пусть знает каждый вокруг -
Готовы мы сколько угодно
Плодить пустословие тут.
Так чаще. Но иной раз я вижу -
Чувств полных, сжимающих грудь,
Кто-то строк восемь напишет,
Живых, не дающих уснуть.
Мелкнет пред глазами надежда -
Не все наши строки пусты,
Не все мы простые невежды,
У кого-то - Стихи, не стишки.
Тогда выхожу я на Невский...
Мне хочется жить и писать
И, как говорил Достоевский,
Для этого сердцем страдать...
Святое, небесное чувство
В душу несет чистый свет.
В те минуты я верю в искусство
И вижу, где его нет.
К графомании Вашей спокойна -
Также точно, как и к своей.
Но нынче хочется больно
Быть с Вами немного "прямей".
В череде бесконечных "рифмовок",
В слов бессмысленных серой тени
Предо мной Вы словно ребенок
На не знакомом ему пути.
Каждый в мире этом волен
На всё, что так просит душа,
Но если он ею не болен,
Оссознать он способен себя -
Где разум его и где глупость,
Что может и где изнемог.
И уж точно он видит всю скупость
Своих пепельных строк.
Скупость на вечное пламя -
На чувств сердечных огонь...
Ох!.. Кинули б Вы это знамя!
И всю лжепоэзии вонь!
Ответить с цитированием
