И томно сжимая в руке свой кинжал,
Он взгляда от неба не мог отвести.
И слёзы струились ручьём по щекам.
Прощения в небе, увы, не найти.
Вот только вчера улыбался, шутил
Напитки в стакан, веселясь, разливая.
Взамен никогда ничего не просил,
Плечо для друзей от души подставляя.
Но жизнь-вертихвостка меняет судьбу,
И вот ты в бою против лучшего друга.
Был братом, но здесь прировнялся к врагу,
И кровь, словно лёд замерзает в сосудах.
Арена одна, тут противник - твой враг,
Не важно кем был он до этого боя.
Сверкают кинжалы и латы звенят,
И тонет песок в расплескавшейся крови.
Тот бой был не равным. Заранее знал,
Что друг и слабее и навыка мало,
И сердце сжималось, когда убивал,
А после победы оно зарыдало.
А совесть грызёт, под лопаткой зудя:
"Ты мог бы поддаться...Неравные силы..."
Арена одна и победа одна.
И молится он, чтобы небо простило.
Ответить с цитированием