Ну, вот и я решил начеркать страничку. Надеюсь я понял тему правильно и не вышел бред =\
Скрытый текст
Скрытый текст
[свернуть]
Насколько сильна воля человека? Каким должен быть сильным человек, чтобы вступить в огонь, держа на губах улыбку? Есть ли сила, которая заставит человека расстаться со своей жизнью?
Нет.
Человек сам делает свой выбор. Он сам теряет интерес к жизни, также, как ребёнок теряет вкус к определённому сорту конфет. Сладкий плод жизни может стать горьким, также, как и горький - сладким, а, может, и кислым. Подобное правило действует и в жизни. Рано или поздно человек ощутит горечь в душе, сладость на губах и кислоту в кишках, а, может, и в голове. Всё в одной голове, как единая музыка беззвучных нот, которая заставит человека перебросить через шею петлю.
И ему всегда надоедает реальность, в которой он пребывает.
Мгновение, и он стоит на вершине горы у крутого спуска, бесконечно ожидая, обжигающих кожу, снежинок, падающих на его лицо. Мгновение, и он стоит в поле у большого дерева, завороженно наблюдая за каплями дождя. Мгновение и пустота. Реальности нет. Это всё сны. Это миражи. Его собственные мечты.
Он проснулся. Его пальцы беспорядочно теребят одеяло, а глаза смотрят в потолок, ища ту самую маленькую зацепку. Вернуться. Он хочет вернуться туда, откуда был вырван, но ему не дано. Этот дар доступен лишь достойным, но не таким, как он.
«Тебе ведь надоела эта реальность, этот мир, верно?»
Он ежедневно задавался этим вопросом, но не мог на него найти ответа, также, как и на простой и банальнейший вопрос о смысле жизни. Он не знает, что ответы есть повсюду. Его маленький мирок слишком узок для познавания подобной действительности. Для него это непозволительная роскошь. Но есть знаки, которые собираются в ребусы. Знаки, которые он видит в книгах, картинах, снах. В этих иллюзорных мечтах чужих мыслителей, но не своих.
Затяжка. Сигаретный дым прошёл вглубь лёгких, омрачая их девственную оболочку невидимыми крупинками смолы. Выдох. Сгусток смерти покинул тело, оставив душу заражённой от болезненной сущности своего бессмысленного существования. Вещества попадают в кровь, они разносятся по телу, они усыпляют мозг. Забыться на мгновение, которого он так долго ждал. Единственную часть жизни, которая позволит ему уйти в бесконечный мир собственных грёз.
Пальцы бегают точно по невидимым струнам. Они двигаются соответственно ритму, извлекают музыку из инструмента, как мог бы он извлечь ноты из собственной судьбы.
Человек не может понять себя полностью. Никогда.
Он спит. Копается в закоулках своего сознания, бродит по непроходимым улочкам из мусорных мыслей. Он находит книгу, где частично описана вся его жизнь. С удовольствием погружается в процесс листания страниц, но внезапно останавливается на середине, безумно страшась заглянуть дальше. Горло сжимается невидимой хваткой, холод накатывает на тело, страх терзает душу.
Мысли путаются, замораживаются в сосульки, падают на пол сознания и разлетаются на осколки.
Мгновение. Он вновь оказался на кровати. Пытаясь извлечь хоть что-нибудь из забытого сна, он хватается руками за голову, перебирая засаленные волосы.
Ему не понять себя. Никогда. Он трус, который осознаёт, что дальше ничего нет. На лбу пробились капельки холодного пота, глотка снова сжалась невидимой хваткой, а душа начала содрогаться от страха. Ничего нет. Дальше лишь пустота. Нет будущего, нет прошлого. Но есть настоящее. Есть только свои собственные руки и пальцы, нервно теребящие грязные и жирные волосы.
Мгновение.
Осознание бытия. Только своими руками, только этими родными пальцами он сможет что-нибудь изменить в своей жалкой жизни, а не бессмысленно упиваться алкоголем, чтобы вновь забыться и увидеть очередной сон. Очередной мираж, такой родной и губительный.
Мгновение.
Он снова бороздит космические просторы своего сознания. А теперь это зеленеющие долины с тысячами прекрасных цветов, десятками бабочек и пчёл, собирающих пыльцу с растений. На вершине холма стоит дом. Старый. Заросший кустами. Он идёт по тропинке, выложенной камнями, и чувствует запах молодых апельсинов. Он касается ручки двери, как внезапно всё перемешивается и превращается в чёрную кляксу на полотне художника. Он повяз в ней, но художник не видит его, только свою ошибку.
Мгновение. Пустота. Медленный полёт. Эйфория.
Он лежит на деревянном полу своего дома, рядом стоят кровать и фортепиано. Он спит. Его окружают пустые бутылки и остатки сигарет. Он спит.
Он видит идеал в своих мечтах и грёзах, но не способен уловить его и привнести в собственный мир. Никогда и ни за что. Он слеп, как не видит идеал вокруг себя.
Человек потерян. Он спит.
[свернуть]
Ник: Гарат
