-…шаг вперёд!
Два слова, что олицетворяют собой простейшее действо – нужно всего лишь шагнуть. Шагнуть в очереди за хлебом, шагнуть, чтобы подвинуться. Шагнуть, чтобы полностью изменить свою судьбу.
Многие сделали этот шаг. Среди многих были и те, кто стали мне братьями и сёстрами по несчастью. Я не мог стоять, как вкопанный. Как предатель.
И вот мы решились – молодые, сама трепещущая жизнь. Многим тут нет и двадцати. Но в сердцах наших – пламя. Мы одержимы идеей, которую он подарил нам.
Монолитная, громадная арка. Причудливые завихрения магической энергии. Прощай, отец. Прощай, мать. Прощай, родной Лордерон! Я ухожу по стопам своих однополчан, ухожу по стопам Туралиона, чей молот стал символом нашей доблести. Я ухожу на ту сторону Тёмного портала.
*****
- Вы выжили! – Когда штормградский капитан кричал это, он давился собственными слезами. Мы смотрели на него с нескрываемым удивлением – поредевшие во много крат, среди наших волос поселилась седина. Штормградец? Здесь? Неужели всё закончилось? Неужели сотни писем, что мы писали в наполненную ужасом тишину, наконец-то будут прочтены теми, кому они были адресованы?
Люди обжимались и плакали. Мы выжили назло самим себе. Семнадцать лет бала, на котором правила смерть, и на котором мы были почётными гостями.
Эйфория прошла. Штормградец взгромоздился на выгнивший насквозь ящик и привлёк наше внимание.
- Лордерона больше нет, - Сказал он дрожащим голосом, полоснув наши души огромной, когтистой лапой.
Человек – тварь удивительная. Его сущность часто пытается защитить саму себя от яда нестерпимой горечи. Наши тела отключались и падали оземь, когда боль была невыносимой. Мы забывали самые чёрные полосы нашей жизни, и не могли вспомнить их ни под каким предлогом. А теперь мы не верили.
Сгинуло всё то, что мы с животным вожделением надеялись увидеть – увидеть подрастающее поколение, которое более не знало войны. Увидеть наших отцов и матерей, жён и потомков, которые сходят с ума от счастья воссоединения с нами. Все наши надежды, как это водится, погибли в последнюю очередь.
Есть эта пустошь, посыпанная кроваво-красной пылью. Есть небо, в стародавние времена бывшее голубым, а ныне выглядящее как иссиня-чёрная вуаль, перечёркнутая разноцветными потоками неведомой нам энергии. Есть лишь этот сгинувший в пучине безумных амбиций мир. И есть мы – люди, у которых не осталось ничего, кроме чести и долга. Есть мы – Сыны Лотара.
[свернуть]
